barbooneka

Apresentava-se como adulta, autônoma: sabia o que queria. E muito bem. Mas, ainda vivia um conto de fadas. Tal qual Barbie, tornara-se uma boneca adulta. Era a Petra Pan, a menina que não quer(ia) crescer.

Tinha certeza de que a vida era cor de rosa. Tudo era rosa de cor: um mar de rosa. Rosa era o céu, a lua, o espaço o firmamento. Sonhava até com um príncipe cor de rosa.

Pensando viver na Barbielândia, resistindo a sair da casa, da vida de boneca, deixou de ser Barbiegirl para virar barbiecue...

Quando levou um teco, sentiu o plumbaláceo, que o tempo lhe não deu tempo de ver a cor, percebeu que o sangue não era cor de rosa, mas vermelho. Sentiu asco: vermelho é coisa de comunista. Por isso não gostava de massa de tomate. Preferia molho cor de rosa.

Barbie. Barbada. Não quis crescer, mesmo qrescida. Percebera que a vida não é um carnaval, que uma hora a máscara cai, que à uma hora tem que tirar a fantasia e que há uma hora virou Barbie-rainha de necrotério.

No velório, muitas rosas, cor de rosa, e um caixão: rosa também, até o sudário, que santo não era.

Barbie pode ser cremada? Barbie alma tem, é rosa de cor? Espírito de Barbie rosa é? Barbie encarneosso? Foi brincar seriamente de boneca noutro andar, noutro passo, noutro paço, noutro ex-paço, noutro compasso. Noutro andar casa de boneca tem? Passista também passa. Só, a bailarina, não. Barbaridade... Quanta barbárie com a Barbie!

Carta a uma barbieana que não se barbeia mais.

Porte pago.

Ect.